Poesía.

"Ya no va a dolerme el viento,  

porque conocí la brisa"

No podría explicar lo que la poesía es en mi vida, sólo puedo decir que encontré  la mejor forma de conectar con los sentimientos ajenos, la mirada ajena, el sentido ajeno, la experiencia ajena, construyendo con palabras la imagen, el sentido, de un segundo o lo eterno. 

Hoy en el día internacional de la poesía.

Quiero compartirles los fragmentos de una de mis lecturas favoritas, de uno de mis poetas favoritos.

Gilberto Owen,  nacido en Sinaloa, México, en el año 1904.

Este poema llamado: Sindbad el varado, bitácora de febrero, construido con una técnica narrativa que enloquece los sentidos.

Día primero,

El naufragio

"Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;

sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,

un aire que te cuelga de los ojos y los dientes..."

"y acaso te he perdido con saberte,

y acaso estás aquí, de pronto inmóvil."

Día cinco,

Virgin islands

"Ignorantina, espejo de distancias:

por tus ojos me ve la lejanía

y el vacío me nombra con tu boca."

Día nueve,

Llagado de su desamor

"Hoy me quito la máscara y me miras vacío

y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido

donde habitaban tus retratos,

y arriba ves las cicatrices de sus clavos."

Día doce,

Llagado de su poesía

Tu tronco de misterio es lo que me apuntala un cielo

en ruinas.

Mis ojos solos no podían ya evitarme su caída.

Me enredo en sus raíces de lecturas mal soñadas,

me agosto en su hojarasca de frustradas invenciones,

pero tu tronco sobrevive a mis inviernos.

Día diecinueve, 

Rescoldos de sentir 

"Cuando éramos dos sin percibirlo casi;

cuando tanto decíamos la voz amor sin pronunciarla;

cuando aprendida la palabra mayo

la luz ya nos untaba de violetas;

cuando arrojábamos perdida nuestra mirada al fondo

de la tarde."

Día veintidós, 

Tu nombre, poesía

"Y saber luego que eres tú...

frágil contra la altura de mi frente,

mortal para mis ojos,

inflexible a mi oído y esclava de mi lengua.

Nadie me dijo el nombre de la rosa, lo supe con olerte"

Día veintisiete, 

Jacob y el mar

"Qué hermosa eres, Diablo, como un ángel con sexo

pero mucho más despiadada,

cuando te llamas alba y mi noche es más noche

de esperarte, cuando tu pie de seda se clava

de caprina pezuña en mi abstinencia,

cuando si eres silencio te rompes y en mis manos repican

a rebato tus dos senos,

cuando apenas he dicho amor y ya en el aire está sin boca el beso y la ternura sin empleo aceda,

cuando apenas te nombro flor y ya sobre el prado ruedan los labios del clavel,

cuando eres poesía y mi rosa se inclina a oler tu cifra

y te me esfumas."

Si quieren leer el texto completo, o un análisis de la obra y el autor pueden consultar en los siguientes links:

http://www.difusioncultural.uam.mx/revista/nov2004/owen.html

http://espartaco.azc.uam.mx/UAM/TyV/21/221967.pdf